tristã
însinguratã
îşi aprinde o ţigarã
mâncarea pentru pisici
emanã un miros acru
Machiavelli se-nvârte în jurul cozii
aşa spune el cã-i este foame
nu-i mai plac granulele poloneze
la sac de 35 kg
lua-l-ar dracu
nici mie nu-mi plac creveţii
dar nu fac nazuri
.
trage fumul în piept
pânã simte gustul infect al frunzelor de tutun
şi-şi aduce aminte de George
mirosea şi el a frunze
avea buzele zgrunţuroase
cianozate
brrr…
pe unde trecea lãsa urme
ca o bucatã de glaspapir
nici nu avusese orgasme
.
plecase supãrat
.
pesemne cã o simţise ca pe o bucatã de scândurã
ştia cã o sã se enerveze
îi reproşase cã nu fusese acolo
şi era adevãrat
.
dãduse o fugã cu gândul la magazinul din colţ
sã-şi cumpere o mãturã…
