În cromozomi stau ascuns ca sâmburii în fructe,
mai pãstrez în seminţe gene de faur,
viaţa pare o culturã de plaur
pe care o lucrez cu unelte mãrunte.
De-ar fi sã cultiv un suflet poet
neînscris în curente de stea literarã,
l-aş alege din cuvântul şoptit mai încet
la o cafea şi un fum de ţigarã,
apoi l-aş ridica cu suspinul din puls,
ca din versul bãut la o masã târzie,
l-aş pune în cuibul gândului uns
cu mir de prezent, din ulei de vecie,
cãci toate lucrurile acestea au acelaşi dus şi întors
de când proletarii se confundã cu zeii,
de când femeile sexi au doar şolduri şi tors,
de când totul curge,
